Pensé, pero se me
pasó rápido, que el día después del día después bien merecía otro
planteamiento. Menor disquisición para que el desgaste de axón (o neurita) no
provocara una enervación de trágicas consecuencias en el microcircuito neuronal.
Que no me rompiera el coco (o comiera o comiese el tarro), para mejor
entendernos o compenetrarnos.
Todo ello después
de la ojeada a eso que hemos convenido en denominar redes sociales, que según
dicen los entendidos (crecen como setas últimamente, y de principios de mes
para acá, ni te cuento) es una estructura compuesta por un conjunto de actores
que están relacionados de acuerdo a algún criterio. Y aquí se me llenó la talega.
Porque si algo falla en el cara de libro
y en el gorjeo es la conexión. La
disparidad de juicios –lo que no supone un hándicap de antemano, más bien
todo lo contrario─ es tal en el argumentario de cada cual que sería conveniente
una redefinición conceptual.
Orgullosos los unos y los otros. ¿De qué? Una imagen vale
más que mil palabras. No siempre en cualquier circunstancia. Pégame, pero
flojito. Dispárame millares de balas de algodón. ¿Fracaso democrático? Será mi
última legislatura. Decires, paremias. ¿Vínculos? Fuera ataduras, parentescos,
sujeciones. Exaltemos ánimos, privemos juicios.
Bajemos en chanclas el barranco de Masca. ¿Provocadores?
¿Irracionales, absurdos, surrealistas? Puede. Como el parking de Realejo Alto. Desazón, tormento y desesperanza. En esto la
luz se hizo y… quién dijo miedo habiendo hospitales.
Aquí estoy de nuevo. Un cortado descafeinado, un par de rosquetes
de El Jardín y vuelta a la cordura. O quizás.
Atisbo una solución después de pasarme el pasado domingo en
Las Abiertas, desconectado, con la bruma posmiando
y cuidando nietos. Vulgar copia el subterfugio, soy consciente.
Habilitemos otro isla de monos. A imagen y semejanza de la
existente en las orillas del Amazonas, allá en su recorrido peruano: un
santuario para primates maltratados. Porque no pienses que con tal nombre solo
conocemos al conjunto de aquellos seres que guardan parecido con los más
visitados en cualquier zoológico (por algo será). También es primate el
personaje distinguido: un prócer. Como cualquier presidente de gobierno
(cualquiera), ni más ni menos.
Ubicados todos ellos en tan paradisíaco lugar, procede no
molestarlos (prohibidas las audiencias) durante un periodo de tiempo no inferior
a un año, aunque tampoco superior a dos. Abusos, los justos, que no todos vamos
a ser iguales. El espacio tendrá parcelados unos terrenos, a modo de huertos
urbanos, donde el personal –símil
puro y duro– podrá cultivar lo que buenamente entienda conveniente para el acopio
vitamínico.
Libertad
absoluta. Contacto nulo con el mundo exterior. Conviene no olvidar que las
hectáreas disponibles se hallarán rodeadas por un canal de un par de centenares
de metros de ancho y habitadas única y exclusivamente por animales del género
pygocentrus (pirañas de vientre rojo). Entera disponibilidad para hacer el mono
las veinticuatro horas del día: subirse a los árboles, emitir chillidos y risas
sin ton ni son, manía compulsiva del despioje, darse golpes en el pecho y
algunas otras relacionadas con el sexo (que se guardarán para los ratos de
intimidad en el supuesto de que antes no hayan talado, a mordiscos, la
vegetación para construir un hemiciclo).
A los 182 días
(183 de ser el segundo semestre del año) girará visita de inspección la guardia
civil, por ser la fuerza que mejor se mimetiza con el entorno de la Loca Tania,
en recuerdo de cierta chimpancé que perdió la chaveta a causa de unos amores
prohibidos. Pasará a los allí residenciados un sencillo test (respuestas
orales) que valorará, con una fiabilidad del 100% (o más), el grado de
adaptación a un modo de supervivencia no sujeto a leche de ubre alguna (salvo
secretos inconfesables en los posibles instantes de desahogo en las zonas
habilitadas para los ratos de intimidad antes aludidos) y el grado de
autosuficiencia adquirido para el hipotético desarrollo vital en un ambiente
hostil. Siempre, claro está, en la improbable disyuntiva de haber superado la dura
prueba sin asesores, plasmas o cartabones y previo pago de cincuenta euros (o
el equivalente en la moneda del país en cuestión)…
¿No íbamos al
parque con los menudos? Mi mujer da el toque de atención. Creo que me había
embelesado (en canario, irse el santo al cielo un fisquito) y me imaginé otro
huerto en el que se podrían recluir… Déjalo, aunque ganitas te sobren.
Y la nota final
del desenredo: Que te la aclaren los intelectualoides. Hasta allí, o más, me
tienen.
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