─Me cago
(transcripción literal) en Carlos Alonso, Manuel Domínguez, canalizaciones de
aguas pluviales y en todos los obstáculos habidos y por haber. Una calzada que
debía estar arreglada desde hace años y, por culpa de la ineptitud, deseos,
envidias y apetencias de unos cuantos, no solo me hallo en tan difícil tesitura
sino que el monopatín se me ha desarmado. Elevaré enérgica protesta ante la
autoridad competente y, además, lo denunciaré en cualquiera de esas teles que
se privan por activar el ventilador cuando huelen un fisco de mierda apenas.
─Yo en tu lugar
me pondría un puntito en la boca no sea que nos echen en cara qué demonios
estamos haciendo nosotras dos tan lejos de Los Roques o de Playa Jardín ─le
replicó su compañera de viaje, sentada en el borde de aquel precipicio y a la
espera de que la accidentada saliera del fonduco por sí sola o se bajara del
burro y aceptara el auxilio que antes le había brindado─. Mejor agárrate y sal de ahí antes de que nos descubran o caiga
sobre nuestros diminutos cuerpos una rueda de esos monstruos mecánicos que
suben y bajan en guineo permanente.
─¡Ah!, fuiste tú
la que me invitaste a esta peligrosa excursión y ahora pretendes quedar como
una reina, o no te acuerdas de lo de dar un garbeo por esos altos. Anda, tiende
el rejo ese y sácame de aquí, que yo sola no puedo.
Dicho y hecho.
Subieron ambas cianobacterias en el único monopatín disponible y a la altura
del Iván Ramallo hicieron nuevo alto en el camino para echar una visual a la
instalación deportiva, donde cuatro señoras de edad algo avanzada, como
exclusivas usuarias, daban vueltas al recinto. A la tercera o cuarta, la aún
renqueante lesionada no pudo aguantar más aquel volteo al que no le encontraba significado
alguno:
─Vámonos.
El descenso por
El Burgado, tras una travesía placentera por la zona de La Longuera y El Toscal,
fue espectáculo digno de haber sido contemplado por Fernando Alonso. Cuánta envidia
hubiera sentido. Hasta los ferraristas, como el amigo Juan José, habrían firmado
aquella puesta a punto tan increíble. A tal velocidad bajaron que ni tiempo
tuvieron para saludar a Gabriel, el cura del barrio, con el que se cruzaron por
el campo de béisbol y que venía de resolver unas diligencias en el Puerto. Y la celeridad fue su perdición, porque no hubo opción
para que tomaran la curva de la depuradora. Ni derrape ni ocho cuartos. Recto
venían y recto siguieron. Fueron a dar con sus esmirriados cuerpos en la piedra
más gorda del callao. Justo en el instante que una ola bañaba las cuatro lapas
que habitaban en la zona. Y en la resaca, dos microalgas (el monopatín quedó perfectamente
encajado entre las rocas) se sumaron a la tradicional mancha marrón que puede
vislumbrarse en los aledaños marinos de Punta Brava.
Días más tarde de
este desagradable suceso, y merced a contactos, amén de sesudas investigaciones
periodísticas, pude colegir que en otros lugares del Valle hubo asimismo
invasiones terrestres. Fue la jornada en la que el muelle portuense, el de toda
la vida, quedó limpio como una patena, tras una aciaga jornada de aspecto
lamentable y color medio raro. Este redactor está plenamente convencido de que las
causas del cierre de la carretera de La Luz, a la altura de La Playita, y el
consiguiente aislamiento del núcleo de la Cruz de los Martillos, fue por algo
bien diferente a la excusa que puso Linares: ruidos sospechosos, que inmediatamente
relacionó con aquel episodio de expulsión de gases en Benijos años atrás.
Ayer por la
mañana, desde la zona de La Cooperativa, por donde el rabo de gato ha extendido
su particular campo de batalla, pude observar cómo la mancha avanzaba hacia el
este en la mar océana.
Cuando de regreso alcancé la bajada de El Castillo antes citada,
por donde estuvo la fábrica de Melocotón Realengo, me senté un rato. Pero solo
vislumbré esta vez un camino de cabras por el que los vehículos ponían a prueba
sus amortiguadores. Y me congratulé de que se hayan licitado las obras de asfaltado
de la carretera de Icod el Alto. Que también uso con frecuencia en mis visitas
rambleras y guancheras…
No, no fue un sueño. Recurso manido. Es mi corto homenaje a
científicos y políticos, a cada cual más técnico. De todas maneras, estoy
contento porque en unos días el misterio va a quedar resuelto en Teobaldo Power.
Deprisita, señores parlamentarios, pues nos vamos para La Gomera. Donde manda
Casimiro, quítese Cristóbal Colón.
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