Varios fueron los intentos del maestro don Antonio Oliva
para que este gorvoranero se fuera a
La Vera a dar patadas a una pelota. Pero en aquella época de estudiante en el
colegio de don Rafael Yanes –San Agustín– uno se decantó por las pruebas de
atletismo (longitud y triple salto) y al único deporte colectivo que dedicó una
etapa fue al entonces denominado balonvolea –hoy voleibol–, facetas en las que
no llegó a ser figura, pero se defendía. Modestia aparte.
Luego, pasado el tiempo, y asegurados los garbanzos, uno
practicó el fútbol en la categoría de aficionados, participando en algunos
campeonatos en este Valle. Con una concepción bien diferente a la actual, con
un sistema 3-2-5 (y bajaban los interiores, sostenían los entrenadores) que
posibilitaba la utilización de todo el campo. Un ejemplo: a este rebenque le
tiraban el balón y echaba a correr hacia la portería contraria que daba gusto
verlo. Y bastantes goles pasaron a engrosar los méritos del ‘rubio’.
Hoy todo es diferente. Se achican espacios. Y compruebas que
al sacar de cualquier portería –a vista de dron– observas a veinte tíos, más el
árbitro, dentro del círculo central y una cantidad tal de metros cuadrados
libres que te cuestionas si es necesario hacer un campo con esas dimensiones. Y
no creas que mejora la situación cuando se ataca o defiende. Todos juntitos
para vencer los miedos escénicos. De tal suerte, las caídas –vale un simple
roce– son tan espectaculares que una patada de toda la vida se convierte en una
escena del vestíbulo de urgencias de cualquier hospital. A este paso, y dejando
al portero en el lugar de siempre, acabará imponiéndose el 10-0-0. Para que no se suden mucho.
¿Pero no señalaste en el titular que ibas a escribir del
Tenerife? ¿Ese portento de equipo que tiene a su frente a un maravilloso
presidente, todo un dechado de virtudes y con una locuacidad digna de elogio?
¿Con un entrenador que sorprende a peor en cada alineación? Chacho, que tú no
entiendes. Deja eso para tertulianos de constatada enjundia. Pues me lanzo:
¿Cómo es posible que bastantes jugadores de la tierra –para formar
un equipo hay, y sobran si incluyo los que aun siendo foráneos estuvieron en
cualquier momento pasado y han emigrado– estén triunfando en otras formaciones
y alcanzando rendimientos envidiables? ¿Por qué la política machacona de fichar
cada temporada gente de fuera que, y a los hechos me remito, ni siente los
colores de un club y solo piensa en disfrutar del buen clima que este territorio
les brinda? ¿Cómo es posible que perdiendo con el Rayo un viernes por la tarde,
se convoque a la plantilla para entrenar el siguiente martes en horario
vespertino? Tengo más preguntas, pero no quiero cansarte.
Suelo tener intercambios de pareceres con alguien que
compartió campos de tierra (y más de una piedra suelta) y nos planteamos qué
hubiésemos hecho ahora con esos sueldos, amén de las generosas primas. Y coincidimos
en que de seguir con aquel espíritu de lucha, tesón y ganas de comerse el mundo
de aquel entonces, lo mismo nos merendábamos hasta el césped.
Cuando meto la pata y me siento ante el televisor para
perder el tiempo miserablemente, me entra tal desazón al ver las quejas
lastimeras de estos niñatos, porque algún contrincante les sopló y cayeron al
suelo con aspavientos, que me pongo a zapear como un loco a ver si retransmiten
un partido de chicas. Y es que están demostrando, y con creces, que los
melindrosos varones son… son… son…
¿Entiendes ahora el porqué me gusta el ciclismo? Y ya está.
Hasta por lo menos dentro de un año que nos tocará vivir sumergidos en la 2ª B
(¿o ya no se dice así?).
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